Foro de Héroes del Silencio

Ya lo se, no me altero, es muy dificil que yo me altere. Hace mucho tiempo que aprendi a contar hata diez y se relajarme no tengo ningun problema sigo pensando que conviertes las palabras en oro, por eso lo del alquimista de las palabras. Pero considero que estas muy dolido con las mujeres y eso hace que a veces nos faltes un poco... las mujeres no somos tan complicadas como tu crees, no seras tu el complicado???

Puede. Y soy complicado. Pero no menos que vosotras.

Salud. Mañana cuando leas todo te volverás medio majara.

No pasa nada. Son las palabras las que tiran de mí, y yo después detrás de ustedes, mujeres. Y luego ustedes detrás de mí, que también me sigen. Y hombres camuflados de mujeres que odian a las mujeres.

Ustedes sujetan las obras, nosotros el aire. Decía Lao-tsé, que qué era más importante en una vasija, el barro o el aire que había dentro.

Decía una canción:
Hay mujeres veneno, mujeres imán... ta, ta, ta.

Todavía no se creen que las idolatramos y anda que no lo he dicho.

Ya lo se que hay hombres que idolatran a la mujer, su madre, su abuela, su hermana, su hija, su mujer, su novia. Pero hay hombres que dentro de ese amor que sienten por la mujer en general se esconde el odio que se siente por alguna en concreto.

No me doy por aludido. Yo amo. Punto.

Y tú estás resentida con nosotros? O solo conmigo'

ole ahi con el amor, yo mandaria a unos cuantos de vosotros algun sitio que yo me se pero sin malos rollos. vale. a por cierto sigo pobre no me toco nada.

Cambiando de tercio.
Ya sé que muchos de ustedes no están por la labor. Pero a mí me sabe a gloria escribir. Y la putada es que yo sí estoy por la labor. Se llamaba Segismundo, enterrado en vida por algo que no cometió, ni supo. Contra el cielo clamanaba por su desdicha, y así decía:

"Apurar, cielos, pretendo,
ya que me tratáis así
qué delito cometí
contra vosotros, naciendo; aunque si nací, ya entiendo
qué delito he cometido:
bastante causa ha tenido
vuestra justicia y rigor,
pues el delito mayor
del hombre es haber nacido..."

Aquí se acaba mi memoria, que estas palabras fueron escritas por el 1640, por un sabio que dijo que la vida es sueño, y ahora, me parece que nunca fueron tan prestas y certeras, pues a mi corazón se llegan para este despertar a tientas.

Y uno parecéses pequeño, como de un nido caído, ... "y cuan presto se va el dolor, como después de acordado da placer", y vuelva la turbia aurora a despejar los risueños corazones que anduvimos despacio, pero abiertos, que no dijimos nada, para los tuertos, "que para que todos atiendan, todo oscuro y para que todos sepan todo bien claro". Machado.

Pero despacio, que esta es vida recia y mal empleada. Los versos fueron, también siempre, oficio de armas. Y quien murió, no murió del todo, y quien vivió, vivió lo suficiente para contarlo.

A vuestra salud. josemari

Al final anterior le faltó una palabra pequeña. Debió ser así:

... y quien vivió, no vivió lo suficiente para contarlo.

Así, sí.[/b]

Hola, Carolina.

Acabo de ver tu nombre en color verde. Qué bueno que viniste. Hoy, a lo mejor, me estoy pasando un poco. La fiesta, aquí es que no se para. No tengo remedio. Dame un buen consejo de los tuyos y te regalo una flor de las mías.
josemari.

Tormenta eterna, eterno tormento.
De mi interior naces y yo no recuerdo
Haberte prestado mi alma
Ni un solo momento.
Luz mortecina en el umbral de la esperanza
Mi cuerpo mortal no puede luchar
Contra lo que no se ve ni se alcanza.
Puedo retorcerme, doblarme sobre mi mismo
Dar golpes al aire buscar un atisbo
De luz y cordura que me permita seguir
Caminado como lo he hecho siempre
Con un pie en la senda trazada y otro en el abismo
De la sinrazón calculada del juego infinito
Cuyas reglas no entiendo.
Alcanzar lo que pretendo
Es intentar abacar
En la palma de la mano
Todo un brazo de mar.
Estás aquí para quedarte, lo sé.
No te acepto, ni te aceptaré.
No te asumo, ni te asumiré.
Pero tampoco te expulso, ni te expulsaré.