Foro de Héroes del Silencio

Me gusto mas la de la primavera

Polimorfos. Era una cuenta pendiente. Con la siguiente, me termino.

Un beso.

EL CEREZO.
Venga, que nos vamos, Juan. Venga al coche, maricas. ¿Qué hacéis tanto tiempo? Tomar cubatas, no te jode. ¿Cuántos llevas, Javi? Dos botellas, de ginebra. Dos para dos. Bien vamos. Venga, pincharos un peta, que lo tiramos. ¿Habéis pillao de to? Hasta las anfetas de tu madre. Juaaaaaaaa, cabrones, puta madre. ¿Y los tripis? Yinyanes, soles y micropuntos. 34. Ostiaaaaa. Y cuatro frascos, cada uno con 30 pirulas. Si las vendéis por medio talego, os pagáis las fiestas. En los frascos hay algo de mescalinaca. No os la metáis de golpe, que van por lo menos 2 gramos. ¿Y eso? Un regalo de Aguedita. Esa va a por ti. Ya por ti, pagando, si la colocas. ¿Has visto que ladrillo? Igual que una caja de zapatos. Si, un ataúd de moro. De Armenia, me ha dicho la pava. Si, de Armenia, de la misma capital. Ostias a rular, copón ya. Y a juan, doblerone, que se espabile. Parque de S.Julián, donde aprendí a soñar. Y ahora ¿Quién da más? Y farlopa como para enyesarte el esguince. No tengo de eso. Pues los cojones. De eso si. Venga tirar tiros, que estoy medio gilipollas de tanta pesa y vámonos pronto, que aún queda lo peor.

A 25 km del final, Cañaveras. Controla, Juan, que por aquí andan los picolos. Me lo dices o me lo cuentas. Sobre el 10, nos adelantan. Joder, baja la música. Reduce. Pon a los Motley. Agarro las bolsas de los cubatas. Venga, echar aquí todo dentro. Todo. Si, javi, todo. Ostia, Jose, ¿qué vas a hacer? Tirarlo. No. Calla, coño. A tomar por culo to, o quieres pasarte las fiestas en el talego. Para, ahí, junto al cerezo, que estos girasoles son de mi vieja. Bajo. “Con la luz del sigarro, yo vi el molino”. Tenía que haber pasao del Juan, lo conoce to la madera, de aquí a Vicálvaro. Me desabrocho la marea y meo. Cómo está el mundo. Y arriba la luna, bien quietecita. Anda, guapa, sonríeme y te prometo un beso esta noche, antes de dormirme. Si tú no duermes, mamonazo. Que sí, esta noche, sí. Entonces ¿quedamos? Quedamos

Al lado del cerezo, donde se esconden los tesoros. “Se me apagó el sigarro, perdí el camino”. Subo. Darme un trago, moñas. Tío estás loco. Al pueblo y a las dos en el frontón os espero. ¿Se abrán dao cuenta de que paramos? No creo, han seguido hacia el pantano. Mejor. Y ahora a cenar, que os vean las jetas. Que aquí no ha pasao na. Joder, si hemos perdio tol copón. Hombres de poca fe. A callar y a no dar el cante.

El pueblo cena.
De las 10 a las 12 y media
con el chunchún de la verbena.

Venga, lunita, otro besito. Mariluz, trencita, faldita, ojitos, bonita. Por ti, mi vida entera. Hola, Jose, ¿Viniste ya de Cuenca? Ya me ves. Vaya careto traes ¿Cómo ha ido? Del revés. ¿Me trajiste un regalo? Esta noche en mi mano. Mua, adios, voy donde mi primo. Chao, no te pierdas como sabes. Que nooooo. Cómo me pones, locura.

Hola, tía. Hola, josemari, Qué guapo estás y me estruja la cara con besos-besos-besos. ¿Y tus padres? Bien, en Cuenca, currando. ¿Terminaste bien? Claro. Al final nos saldrás ingeniero y todo. Para eso laboro. ¿Y el primo? Ahí, cenando. Venga siéntate y cenáis los dos. Llevo prisa. Venga, venga. Siéntate que ayer maté un pollo. El pollo en salsa de mi tía, pocas cosas más exquisitas. Hola primo. Hola, tiaco. ¿Trajiste lo mío? Lléname el vaso y te digo. ¿Tú conoces la parcela de mi madre, cerca del empalme… La del cerezo? Si la labro yo, cojones. Pues, pues allí esta lo tuyo… y lo mío. Ostia. Calla, tío, que casi nos trincan los picos. Uy, copón santo. ¿Habéis trincao mucho hash? 50 talegos. No me jodas. Sin joder. Que eso lo huelen los gorrinos y se lo comen. Pues ya estás tardando. Venga, pero ya. Adios, tía, nos vamos. Vente a comer mañana y te traes a tu hermano. Se lo pregunto. Mua, adios. Adios, madre.
Ahora que se lo coman los jabalíes. Venga, primo, venga, que hemos metio la guita de medio pueblo. Ya, coño, niño, a callar. A ver si encima nos damos una ostia. 10 minutos, 20, 25… No llegamos. Cállate, joder, que te dejo aquí. Vale, primo, tú mandas.

Al zopetero. Restregón al capó, crujen los bajos… y los altos. Puto alpiste. Salimos corriendo. Mira, gilipollas, el cerezo. En plancha, me lanzo, y rebusco. Tesoro, tesoro... Copón, la bolsa. Gracias, Dios, gracias. Joderrrrrrrrrrrrrrr. Y allí los dos tumbaos, nos echamos un cigarro. Qué movidas, compadre. Calla que voy a potar del espanto. Pues dale las gracias a tu abuelo Félix, que fue quien plantó el cerezo. Na más que lo vea, fijo.

Éramos duendes. Sin miedo. Sin miedo. Sonámbulos de acequias, salvajes como el trigo recién segado, a la intemperie de las estrellas. ¿Cómo andas con la morena? Metiéndosela, cuando me deja. ¿Y tu Milagros? Cenando con sus hermanos. Vuelve la paz al pueblo. Y, ahora, el reparto. ¿Dónde lo hacéis? En mi casa, en el corral. Pero rápido. 5 paquetes y que peleen los gallos, que yo ya hecho bastante el gitano. Si, primo, pásalo rápido y que se busquen ellos el reparto. Eso hago. 10 minutos y no quiero verles el careto en lo que queda de año.

Las 2 y 15, ya está hecho el reparto. Y ¿ahora? A por mi morena, que seguro ya está bailando. Y torciendo la esquina, la veo, soñando, con su amiga Sonia de la mano. Y me mira, y me sonríe de largo. Dukito, siempre esperando. Yo, también, amor, estuve esperando. Mua, Sonia, guapa, me gusta tu vestido. ¿Ah, sí? Chachi. Os dejo bailar un rato, yo voy por un trago ¿Gustáis? Si nos lo traes. Venga, agur, nos vemos ahorita. ¿No habías dejado las rancheras? Todavía estoy con ellas. Ya te vale. Y mucho. Adios, amores. Adios.

Ufano y contento, mar adentro. Por cierto, Javi, estás pedo completo. Jose, dame un beso, hermano. Y dos. Por cierto ¿Y tu hermana? A esa ni la mires, hijo de puta. Ni tú tampoco, cabrón, Eh, eh, no te pases. Si de todas maneras se la va a tirar cualquier gilipollas extraño. Ya. Pero. Tú, no, que ya tienes cacho. Y cachondeo. ¿Qué? Nada, nada. Vale, Javi, vaya cura estas hecho. ¿Y Juan? Se fue con la gitana, que la está haciendo medio yonki. Con lo buena que estaba. Si, y está. ¿Tú, javi, anduviste con ella, no? Se hartó. ¿Qué llevas? 3 trallazos de éxtasis. ¿Y cachondo? Ya te digo. ¿Y tú? ¾ de botella. Bien vamos. Nos vemos, hermano.

Y así pasaron las horas, sin prisa, ni lugar, ni verdad, ni vanidad. Seres puros como rastrojos, sin mala uva, ni mal querer.

¡Dios, cuánto amé!

Una leve lágrima me humedece la mejilla.
Todavía me acuerdo cómo es eso de llorar.

Saludos Josemari

Ahí donde lo véis, este relato, me ha costado relatarlo 24 horas. Bien empleadas. Salud, a los/as que estáis al otro lado. La comunicación es que haya alguien al otro lado.

Besos. No temáis demasiado.

Estamos, estamos al otro lado. Me lo he tenido que leer dos veces (y leer por encima una tercera) a fin de poder situarme un poco. Será que aún me pesan los párpados? En estos tiempos donde a alguien le das un teclado y empieza a escupir basura, se agradece en cierto modo estos relatos, dignos de ser leídos a eso de las tantas de la madrugada con una cerveza en la mano (y no menos de 6 ó 7 en el estómago).

Salud Josemari, como gustas decir.

Con cosas así se pasan mejor las enfermedades...

Todos los caminos llevan a Roma. tñ

La civilizavión murió cuando El Impero Romano se hizo cristiano. Mataron a mis dioses paganos, a mis diosas viciosas y sabias, y llenaron el infinito universo de angelitos gilipollas que sabian, de manera fidedigna, lo que era el Bien y el Mal. Imbéciles, el árbol de la vida lo planta cada uno en sus días

Y mataron a Hypatia en la hogera, la última mujer libre del mundo viejo y verdadero. Y ese cabrón, por los almaques se conoce como S. Cirilo. Hypatia. La última dueña de la Biblioteca de Alejandría. Bella y sabia. Por ello dos veces bella. Por ello dos veses sabia.

Afortunados quienes tuvieron tus brazos en la noche frente a la desembocadura del Nilo eterno, quienes tuvieron tus labios y tus sandalias.

Con la biblioteca, también ardió su belleza y su amor.

Que putada no poder cambiar las horas, los días y los equhkinocios.

Hypatia resuena desde su altura para reirse de los tontos que crecimos pensando en el pecado original, en el negocio, en la compraventa. Para aquellos que crecimos pensando que el mundo era una juerga para reirse de tu hermano por que no tenia tu raza ni tu desdén.

Para reirse de los rectos, de los buenos y guapos. De los bautizados por el dios que eligió las razas, y su distribución en la Tierra. Y su distribición en la pobreza y en su riqueza. Si todos nosotrs, hermanos del foro, vivieramos en Angola, Mozambique, Bangla Desh, Etiopía, etceterá, tendríamos más posibilidades de morir que de vivir.

Y todavía dicen que Dios es justo. Y el dios cristiano que fue judio y nació en Palestina, tierra de moros, hoy es blanquito, de duchita y cremita.

Saludos hermanos, y luchar porque [/color][/quote]donde viváis no haya injusticias.

Hypatia se levanta con la aurora, duerme desnuda, trabaja sola. Vé su ciudad eterna. Eternos almendros, eternos meandros que hicieron los ríos con sus trabajo. Respira libre el perfume de pergamino, las tejas donde se labra el cuneiforme, los jeroglíficos estáticos de sus antepasados, los viejos dibujos de Babilonia, donde estuviron el primer hombre y la primera mujer.

Y pasea sola por los anaqueles, saluda a los escribas, mira la luz profunda del Mediterráneo por la ventana. Triste y libre, ya sabe de los hombres, cuando no quieren hijos, diseñan cómo subir a las montañas. La bella triste se recuesta en el pasado. 300 traductores desde la India hasta Gadir.

Todo lo que un día fue mundo, se dormirá mañana en la ceniza y en los escombros. Y dentro de unos siglos preguntarán donde yace sepultada mi vida y mis pasillos, mis reinos de papel, mi mirada.

Porque cuando vengan, sé que no dejarán nada. Siete siglos preguntando. Todo Heródoto, todo Arquímedes, todo Heráclito. Los versos de los persas, la leyenda de Adriano, la yaga inmaculada de Tales de Mileto, el sueño onírico de la Atlántida. Todo bajo mis pies arderá, mientras busco desesperada el semen de los soldados.

Etruscos antíguos, helenos sabios, judíos proxenetas, egipcios inmóviles, fenicios mensajeros. Lo que trajisteis duerme en mis rellanos de anaqueles. Vuelvo a mirar la luz del Nilo, su humedad humana.

Dentro de 17 siglos escribirán por mi causa en un libro sin hojas, por una persona dulce y lejana, que quizás todavía no sepa que la vida no vale nada.

Saludos, josemari

EL PASO DEL TIEMPO.
El paso del tiempo rompe el presente. El paso del tiempo reconstruye, hila con dura seda los sueños turbios que se fueron. Entonces, el amor es mil veces amor; el olvido, mil veces olvido. Tristes incautos, nos queda indagar, profundizar, perdurar, como estatuas, como cuadros polvorientos, en el paisaje mustio de una pared.
Reflejos de la luz y de los lugares, que se fueron. Eso somos. Ya dijo Borges que el olvido no es más que otra de las formas del recuerdo.
Entonces, ahora, solo me quedan los versos.
Para ustedes:

AHORA EL TIEMPO.
Se desvanece el sosiego de la luz diurna
en mis mejillas labradas por el frío de los paseos.
Y se desvanece agotada, respirando.
Respirando en los acercamientos
a las personas.
Conversando, convertida en eco de lo íntimo,
en disfraz de lo visto,
en aval de cuanto perdura,
en ese futuro del que somos
duendes de la noche
y criaturas de la aurora.

Por tus manos suaves que necesito besar
sin cesar de mirarte,
me siento tan frágil como el vidrio
de los mundos rotos.
Por tus manos suaves que necesito besar
las cuevas de mis ojos humean
como las hogueras en el silencio.

Y oigo el eco de tus canciones,
y oigo como tus huellas se aproximan
a la forma íntima de las cosas,
mientras
el mar llena las botellas de ondas larguísimas
densamente pobladas
por las estaciones continuas.

Ahora que el tiempo obliga a soñar en la oscuridad
cuando duermen los minutos
y todo es una calma y un compás silencioso.
Ahora que buscan apretujados los nombres
a las personas indefensas
y los planetas tienen olores de antiguo.

Ahora, como invierno, soy de generación inventada.
Ahora regreso disfrazado
en el humo de las tormentas,
en las voces interiores,
girando en tu colmena para apretar las manos,
mi dulce acorralada,
dulce y lejana como una puerta eternamente cerrada.

Por tus manos suaves,
por tu distancia sonora,
te busco marea abajo
con la boca llena de versos,
entre remolinos de aire
y crecidas de ánimo.

Te veo en mis sueños abierta para mis labios,
abierta como un frasco de perfume,
reciente como un preludio,
acompañándome en las hogueras de esta noche de S. Juan
que veo en los
pasadizos de los hombres
y de las mujeres que inventaron el fuego,
mirándose a los ojos.

La vida está abierta como una mujer abierta.

En el beso que te doy va mi sinceridad,
el círculo de tierra que tus pasos rastrean,
la cadencia amarga de los silencios,
el verdor de los precipicios,
mi libertad y mi fianza...
porque así somos las personas.